Pandeirada das três cerejas

Eu oiço as frequências do teu nome
quando nada se pronuncia.

Escuto vozes que não se alçam
mas que caminham descalças em cima da farinha
e vejo virem as suas pegadas do passado
e vejo-as relampadas a olharem-me
como se um fosse um ser remoto do futuro.

Não creio na alma
mas a tua faz ruídos no meu tímpano
barulha dentro das gotas de um balão no meu lugar natal
acorda-me de noite
cantando a plenos pulmões um silêncio tão antigo
que quase me dói a alma em que não creio ao ouvi-lo.

O meu peito é um mocho à espreita
e ao ritmo dos teus passos entrego toda a minha doçura
aos seres errantes
que traficam com ferro e felicidade
à sombra de uma carroça
sem se deterem
sem de deterem sequer
por baixo da minha caixa torácica
para se refugiarem da chuva batendo palmas.

Reconhecem-me os instrumentos de corda como uma deles
eu continuo a atar-me aos feixes guiada por uma mão
que se retorce com o frio no êxtase da artrose.
Olha-me bem
não sou outra senão a pastora de seis anos dialogando com o ar
e três cerejas.
Por isso sou capaz
de ouvir as frequências do teu nome
uma por uma
quando nada se pronuncia
e ainda retumba
no meu peito
a côncava distância do compasso
com que te amo.

O meu peito é um mocho à espreita
olha-me
olha-me bem
que não sou outra senão a pastora de seis anos
dialogando com o ar
e três cerejas.

olga novo