o corpo pouco equilibrado já mergulhado
lembra o salto de gigante
era a vida a fechar-se duas vezes
três quartos de olhar à superfície
e um aviso para não resistir do outro lado
que afinal talvez existam
as hierarquias dos anjos
um reflexo turvo na água
desenhava os seus mortos
as ruas que voavam para trás
as mãos que com elas se afastavam
talvez tudo numa só hora
deslocada para o lado com cuidado
que na direcção de arrancar uma hora
todas as forças do universo a imobilizam
perante o fundo de um olhar
em marcha silenciosa
as horas passadas acenavam
à medida que iam ganhando rasto
e alguma beleza em serem ultrapassadas
a marcha parecia mais lenta
relativa a um comboio que se vai despenhar
apenas três sinais possíveis ao silêncio
(os mesmos que existem no fundo do mar)
o de regresso
e as horas passadas imóveis
estancadas à volta daquela pequena insistente
que tão bem dançava um sambinha à superfície
sem perguntas nos bicos dos pés
(aquela hora feliz submissa ao rasto
como um cometa que encontra um assobio no universo)
aquela hora era feita de sopro ao acaso
talvez mais leve que o ar
e ali se interpunha ao mergulho
como o zumbido de uma mosca
à hora da morte
